El mal de Portnoy, Philip Roth

Había tenido esta novela en cuarentena porque a un buen amigo mío le había decepcionado. Yo esperaba encontrarme un monólogo amargo y denso y me he encontrado con una novela humorística. El personaje es un antihéroe, seguramente, un absoluto débil mental obsesionado consigo mismo, con su madre y con el sexo. Diciéndolo así creo que no hago perder el tiempo a nadie. Yo creo que merece ser leída como novela fundacional, incorrecta y probablemente difícil de mejorar sobre el tema. Y porque este hombre sabe escribir muy bien.

La llevaba tan incrustada en la conciencia, que, al parecer, me pasé el primer año de colegio convencido de que todas y cada una de mis profesoras eran mi madre disfrazada. Echaba a correr en cuanto sonaba el timbre de salida, e iba todo el camino preguntándome si llegaría a casa con tiempo para pillar a mi madre antes de que volviera a transformarse. Pero siempre, invariablemente, la encontraba ya en la cocina, poniéndome el vaso de leche con galletas. Su proeza, sin embargo, en lugar de empujarme a renunciar al engaño, lo que hacía era intensificar el respeto que me inspiraban sus poderes. Y, también, el hecho de no sorprenderla entre encarnación y encarnación venía a suponer un alivio, de todas formas, aunque yo nunca cejara en el intento. Me constaba que mi padre y mi hermana no estaban al cabo de la calle en lo tocante a la verdadera naturaleza de mi madre, y que la carga de culpabilidad que, imaginaba yo, me iba a caer sobre los hombros en caso de que alguna vez la pillase descuidada era más de lo que estaba dispuesto a aguantar a mis cinco años. Llegué incluso a temer, creo, que alguien no tendría más remedio que desembarazarse de mí si alguna vez llegaba a verla entrar volando por la ventana del dormitorio, directamente desde el colegio, o salir -miembro por miembro- del estado de invisibilidad, para ponerse el delantal.

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