Los tipos duros no bailan, Norman Mailer

mailer-jovenExcelente novela negra repleta de personajes degenerados y con una intriga en la que el narrador no hace trampas. Empieza la historia una mañana que se despierta después de una borrachera de varios días con una terrible resaca de la que no recuerda nada. Pero se encuentra en la puerta de su casa indicios de un crimen del que podría ser el culpable. A partir de ahí la narración no se apea del continuo sobresalto y el lector va perdiendo aliento cada vez que pasa la página. Si alguien busca una novela de intriga, no me lo pensaría dos veces. Se desarrolla en una pequeña población de la costa este de EE. UU. y empieza así:

Al amanecer, si la marea no había cubierto los bajíos, me despertaba a veces el griterío de las gaviotas. Cierta mañana particularmente mala, me sentí como si hubiera muerto y aquellas aves devoraran mi corazón. Más tarde, mientras yo dormitaba un poco, la marea subiría y cubriría la arena con la misma rapidez con que se extienden las sombras por la montaña al ponerse el sol. Muy pronto las olas chocarían contra el terraplén, debajo de la ventana de mi dormitorio, y su vibración se transmitiría en un santiamén del muro de cemento hasta lo más íntimo de mi ser. “¡Plas, plas…!, harían las olas al golpear el terraplén, era como estar solo en un carguero en alta mar.

Ciertamente estaba solo, pero en mi cama, y me despertaba en la triste mañana del día que hacía veinticuatro desde que mi mujer me dejó. Aquella tarde, todavía solo, empezaría a celebrar la vigésima cuarta noche. Y, al parecer, lo hice por todo lo alto. En los días que siguieron, cuando buscaba una pista que me permitiera comprender las cosas horribles que me habían sucedido, intenté en vano perforar los bancos de niebla que envolvían mi memoria a fin de recordar qué había hecho durante la noche de aquel vigésimo cuarto día.

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